Не страшно потерять уменье удивлять, Страшнее — потерять уменье удивляться.(с)
Дорога сна... Дождь.

Дорожка дождя... Сон.

Словно индейский влюбленный вождь

Бегу по дороге в тени тех крон,

О которых мечтаю уже так давно,

Но которые все не красят деревья,

Мокасины промокли в лужах, но

Я иду, и не мнутся на голове перья.

Я разбил себе ноги, поцарапал плечо,

Словно ливни режут мне руку каплей,

Но мне, вообще, это ничо,

Мне оно - как об стену паклей.



Удар в лицо… Кулак.

Лицо в кулак… Удар.

Здесь уже ближе, но все еще не так,

Горит пока еще здесь зла пожар.

Опять хочу бежать, бежать вперед.

Но сил давно уж нет в моих ногах…

Удар, полет… И в грязь… Полет!

Полет, и в грязь… А это просто крах!

Я уже инвалид, мне плевать на плечо,

Проломил себе череп, режет уши мне альт,

Но и это я выдержу – это ничо,

Потерпеть это – палец об асфальт.



Глаза слез… Боль.

Слезы боли… Глаза.

Еще немного отыграть свою роль,

Еще чуть-чуть, и опять упадет слеза.

И снова дальше бежать, пока живешь,

Снова ноги в кровь ради свободы,

Снова все деньги где-то прожрешь,

И при тебе не поднимут заводы.

Лишь крики войны (плюнь через плечо)

Быдло поднимут со старых диванов,

Но я потерплю – это ничо,

Я тоже среди этих болванов.



(11-15 апреля)