Дорога сна... Дождь.
Дорожка дождя... Сон.
Словно индейский влюбленный вождь
Бегу по дороге в тени тех крон,
О которых мечтаю уже так давно,
Но которые все не красят деревья,
Мокасины промокли в лужах, но
Я иду, и не мнутся на голове перья.
Я разбил себе ноги, поцарапал плечо,
Словно ливни режут мне руку каплей,
Но мне, вообще, это ничо,
Мне оно как об стену паклей.